chapter43遗忘的轮廓(2/3)
它去找他们了。第一个是孙毅。那天晚上孙毅刚从公司出来，加完班，很累，低着头看手机。它在路灯下等他。他看到那团黑色的、长满眼睛的东西时，脸上的表情从疲惫变成困惑，从困惑变成恐惧，从恐惧变成崩溃。他张着嘴，想喊，喊不出来。他转身跑，跑了几步，腿软了，摔在地上。他爬着，哭着，说“对不起，对不起，我那时候不懂事”。它没有听。它只是覆盖上去，像潮水覆盖沙滩，像黑夜覆盖白昼。没有声音，没有挣扎，没有血。他消失了，像从来没有存在过。第二天，公司发现他没来上班，电话打不通，家里没人。报警，立案，调查，悬案。他的妻子哭了很久，孩子还小，不懂妈妈为什么哭，也跟着哭。后来妻子改嫁了，孩子跟了继父的姓，再也没有人提起孙毅。
看到那群人在几年后又来过这里，不是来祭奠他，是来确认那片草地的秘密还在不在。
每次来，妈妈都会在那片草地上坐一会儿，爸爸还是站在旁边抽烟。
又过了很久。那个黑色的、长满眼睛的东西，终于从土里完全挣脱了。它飘在乐园上空，像一团浓得化不开的乌云。它看着这座城市。看着那些灯火通明的街道，看着那些笑声不断的餐厅，看着那些依偎在一起的情侣，看着那些牵着孩子的手的父母。它看着那些霸凌过它的人。他们长大了。有人当了经理，西装革履，坐在宽敞的办公室里，桌上摆着全家福。有人开了店，生意不错，每天忙到很晚，回家的时候孩子已经睡了。有人结了婚，妻子很漂亮，婚礼上他哭了，说“我会一辈子对你好”。有人出了国，在异国的街头散步，阳光很好，他眯起眼睛笑了。
不是不爱他了，是太痛了。
不是两只，是很多只。密密麻麻的，布满了那团黑色的、不停蠕动的物质表面。每一只眼睛里都布满了血丝，眼眶泛红，像是刚哭过，又像是永远在哭的边缘。那些眼睛看着不同的方向，有的看着天空，有的看着地面，有的看着旋转木马的残骸，有的看着过山车扭曲的铁架。它们不看彼此。它们看到的东西不一样，但都带着同一种情绪——恨。不是那种激烈的、灼热的、会喊出来的恨。是冷的，沉在底部的，像冰层下面的暗流，不动声色，但永远在流动。
他们都很幸福。他们可能已经忘了，在那个阳光很好的下午，他们曾经围着一个人，用木棍、铁条、拳头和脚，把那个人打死在了旋转木马旁边。他们可能记得，但不在乎。毕竟已经过去那么多年了，毕竟那时候还小，毕竟谁年轻的时候没犯过错。
他不知道自己还有眼泪。他以为眼泪是活着的人才有的东西。但那滴眼泪从他的眼眶里渗出来——如果他还有眼眶的话——顺着不存在脸颊滑下来，滴在枯黄的草叶上。不是透明的，是黑色的，浓稠的，像沥青，像血，像被时间和恨意熬煮了太久的、已经分辨不出成分的东西。
在他们笑的时候，他就在那道矮墙后面，躺在土里，睁着那双早已腐烂的、填满泥土的眼睛。
再后来他们不来了。
他应该恨他们。但他恨不起来。因为他已经没有心了。心在身体里，身体在土里，土里的心早就烂了，烂成泥，烂成养分，被草根吸收了。他只是一团意识，一团被困在原地的、不知道该去哪里、也不知道该做什么的意识。他看久了，就麻木了。看那些人笑，哭，吵架，和好，活着，死去。看乐园从热闹变得冷清，从冷清变得荒废。旋转木马不转了，过山车锈了，摩天轮停在一个角度，像一个指向远方的箭头，不知道指向哪里。他看着那些游乐设施一天天破败，看着荒草一年年疯长，看着墙上那些褪色的卡通图案被雨水冲刷得面目全非。他看着自己。
他们的孩子过生日的时候，他们会带孩子来这个乐园。孩子坐在旋转木马上笑，他们站在下面看，也笑。
他开始从土里长出来。不是像草那样向上长，而是像墨滴进水里那样，向四面八方弥漫。黑色的，稠密的，没有固定的形状。它从泥土的缝隙里渗出来，从枯草的根茎间爬出来，从矮墙的裂缝里涌出来。它覆盖了那片草地，覆盖了那道矮墙，然后继续蔓延。它不怕光，但光会让它收缩，像蜗牛的触角被触碰时那样，猛地缩回去。它只在夜晚出来，在没有人看到的时候，在那片被遗忘的角落，缓慢地、固执地、像某种从地底深处爬上来的藤蔓一样，生长。
他不记得自己是从哪一天开始变的。也许是在某一场暴雨之后，雨水渗进土里，泡烂了他的衣服，泡烂了他的皮肤，泡烂了他最后一点像“人”的形态。也许是在某一个雪夜，雪压断了矮墙上的枯藤，发出“咔嚓”一声脆响，像骨头断裂的声音。也许是在某一个黄昏，夕阳将整片草地染成血一样的红色，他忽然想起自己活着的时候，最喜欢的就是这个时刻。然后他流下了第一滴眼泪。
它看着他们。它记得。每一个人的脸，每一个人的名字，每一个人打在哪里、用了多大力气、打完是什么表情。它记得清清楚楚，像刻在骨头上的字，时间磨不掉，腐烂磨不掉，变成怪物也磨不掉。
痛到不敢再来了。
他看到了很多。
他不知道自己哭了多久。也许是一天，也许是一年，也许是一个世纪。眼泪不停地流，黑色的，浓稠的，滴在草地上，渗进泥土里。那些被眼泪浸透的泥土开始变黑，像被火烧过一样。草枯了，花谢了，连虫子都不再靠近那片地方。他感觉到自己的身体在变化。不是腐烂，是凝聚。那些散落在土里的、早已不成形状的“他”，正在被某种力量重新召集。不是复活，是——变形。
眼泪滴在土里的那一刻，他听到了声音。不是从外面传来的，是从他自己里面传来的。是一个很深的、很沉的、像从地壳深处涌上来的声音。那个声音说——为什么。为什么是我。为什么没有人来。为什么他们可以活着，而我只能躺在这里。
他们站在矮墙前面，抽着烟，说着话，有人笑了。他听到了自己的名字，从他们嘴里说出来，轻飘飘的，像在说一件无关紧要的往事。有人已经忘了，有人还记得但不在乎，有人偶尔会在深夜惊醒，翻个身又睡过去了。他们的生活继续，上学，毕业，工作，结婚，生子。有人当了会计，有人开了公司，有人去了外地，有人留在了这座城市。
他飘在那里，看着那片草地。春天的时候草会绿，会长得很高，高到没过膝盖。夏天的时候会开花，小小的，白的，黄的，混在草丛里，像碎了的星星。秋天的时候草会枯，变成一片灰黄色的地毯，踩上去沙沙作响。冬天的时候会被雪覆盖，白茫茫的，什么都看不见。一年，两年，三年，五年，十年。他一直在那里。不是不想走，是走不了。他被埋在那片土里，被钉在那片草地上，被锁在那个没有人记得的、十六岁的、浑身是血的下午。
然后它长出了眼睛。
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